Medea, una estirpe de resistencia frente al totalitarismo. Por Diego Gándara. Siempre es bueno redescubrir autores y escritoras procedentes de otras lenguas que a pesar de haber sido traducidos al castellano, su permanencia en el mercado editorial español ha sido más o menos inestable. Es el caso, por ejemplo, de la rusa Liudmila Ulítskaya, una mujer cuya formación como bióloga impregna de sensibilidad su obra y que se ha consolidado como una de las voces narrativas más lúcidas de su generación.Autora de numerosas novelas, como «Sóniechka», «Mentiras de mujeres» y «Sinceramente suyo, Shúrik», todas publicadas por Anagrama, de cuentos y obras de teatro y que ha sido galardonada con el Premio Médicis y el Fomentor de las Letras por el conjunto de su obra, Automática Editorial la rescató hace unos años con «Una carpa bajo el cielo», esa delicada inmersión en las entrañas de la Unión Soviética bajo el férreo y sombrío mandato de Stalin a través del destino de tres jóvenes que logran sostener una amistad indestructible a fuerza de coraje, confianza inquebrantable y amor. Y ahora la misma editorial publica «Medea y sus hijos», una novela donde traza una historia sin duda deslumbrante que toma este mito clásico como un profundo telón de fondo ético y existencial.. Todo gira, en esta obra de un aliento melancólico tan hondo como sereno, alrededor de dos ejes simétricos y complementarios. Por un lado, resuena el eco atemporal de Medea, la mítica heroína abandonada y vengadora que desafió con fiereza los mandatos patriarcales y cometió el acto atroz de asesinar a los hijos de Jasón; por otro, encarnando una antítesis luminosa y terrenal, se levanta la figura de la otra Medea: Medea Méndez, la última griega de pura sangre de una estirpe arraigada desde tiempos remotos en las soleadas y escarpadas costas de Crimea.Viuda de un entrañable dentista judío llamado Samuel Méndez, vive en una modesta y austera casa situada en las alturas de un pueblo crimeo, convirtiéndose en el epicentro gravitacional de una parentela dispersa. Allí, en ese refugio casi sagrado, Medea encarna una suerte de divinidad tan laica como rigurosamente cotidiana, pues su presencia matriarcal, sabia y silenciosa, sirve de sólido ancla emocional para una familia extensa en cuya intrahistoria convergen de manera implacable las cicatrices de la guerra, las deportaciones masivas y el exilio forzoso durante los trágicos tiempos del estalinismo soviético. Ulítskaya, en todo caso, no centra la trama de forma excluyente en los grandes acontecimientos de la Historia oficial. Por el contrario, la utiliza con extrema sutileza como un vasto contexto de fondo –las catástrofes bélicas, los incesantes vaivenes ideológicos del socialismo real, el destierro dramático de los tártaros de Crimea– para analizarlos con la paciencia y la minucia de una entomóloga. Su mirada, en ese sentido, escruta un presente que se expresa siempre en los detalles aparentemente insignificantes: las piedras milenarias, las hierbas medicinales que recogen las manos curtidas, los mudos rastros arqueológicos enterrados bajo el polvo y los perfiles inmutables de las montañas se convierten así en la auténtica expresión de una existencia que jamás se detiene, sino que muta, fluye y se transforma sin solución de continuidad.La estructura coral del relato, un tapiz fascinante lleno de voces polifónicas y pequeñas historias cotidianas –que fluyen desde el periplo vital y la memoria lúcida de la propia Medea hasta los recuerdos nostálgicos de su hermana Alexandra en el asfixiante Moscú y los renovados anhelos de libertad de las nuevas generaciones– contribuyen de manera decisiva a que esta hermosa y sensible novela se mueva con soltura entre el destino individual de cada personaje y los vaivenes convulsos de la historia colectiva. La obra muestra que, frente a los designios totalitarios del mundo y la barbarie ideológica, la profunda empatía humana, la belleza desinteresada, los vínculos afectivos y la comunión íntima con la naturaleza misma constituyen, en última instancia, el mejor y más eficaz antídoto ante el totalitarismo y la crueldad intrínseca del siglo XX.. ‘Medea y sus hijos’ (Automática Editorial), de Liudmila Ulítskaya.. Una «road movie» por la España vaciada entre Delibes y Salinger. Por Jesús Ferrer. Julio Llamazares, Sergio del Molino y mucho antes Delibes trataron en sus obras literarias el tema de la España vaciada, la desertización de pueblos y lugares de una geografía de precaria subsistencia. En este contexto se desarrolla la primera novela del guionista de televisión Jorge Begega (Madrid, 1989). En ese ambiente rural, Ramiro, de dieciocho años, desea ir a la Universidad dejando atrás lo vivido en su pueblo. Pero esa oportunidad encontrará el impedimento de la atención que debe a su padre y a Amador, su tío, que tiene cierta minusvalía mental; este está enamorado de Piedad, una prostituta que ha desaparecido sorpresivamente. Ambos, Ramiro y Amador, emprenderán un viaje en su busca, recorriendo polvorientos caminos, accidentados parajes e inverosímiles situaciones.. Ingenua sencillez. El novelista es un maestro en el retrato moral, y del padre de Ramiro leemos: «Mi padre es alto, grande y desgarbado. Sus días empezaban peinado, con la camisa por dentro y muy vivo. Acababan con la camisa por fuera, despeinado, la barba como el lomo de un jabalí y la cara triste. Y casi siempre con siete u ocho vinos de más. No sé si es percha o elegancia, pero el tío era un dandi de cojones, olía a Magno y aunque la ropa era vieja y arrugada siempre la llevaba buena». Y sobre su mixtificador tío se nos dice: «La realidad tenía que venir a Amador, Amador nunca iba a la realidad». Esta historia aparece teñida de personajes de ingenua sencillez, aunque marcados por sus particulares contradicciones. Se ha relacionado a Ramiro con Holden Caulfield, el protagonista de «El guardián entre el centeno», de Salinger, en su coincidencia con cierta rebeldía defendiendo su futuro. Con una rigurosa prosa clásica, acertado ritmo narrativo, entrañable humor y un conseguido desenlace argumental, esta emotiva novela resulta del máximo interés literario y humano.. ‘La piedad’ (Seix Barral), de Jorge Begega.. Atentos a la cuarta entrega de una saga que sigue siendo fascinante. Por Diego Gándara. La literatura contemporánea pocas veces logra examinar el peso de la rutina con la agudeza y la delicadeza con la que lo hace la escritora danesa Solvej Balle en su monumental «El volumen del tiempo», una obra compuesta, a lo Proust, que tanto sabía también de eso, también en siete volúmenes, y que en esta cuarta entrega vuelve a explorar un bucle temporal donde una fecha se detiene en la repetición. Esa es el 18 de noviembre. Lejos de caer en el artificio fantástico de la ciencia ficción pura, Balle, como en los tres volúmenes anteriores, se vale de una premisa: el tiempo detenido, también llamado «anástrofe», pero no sólo como pretexto de una trama bien ejecutada, sino para proponer una reflexión sobre el duelo, la soledad, la memoria y la forma en la que los seres humanos habitamos la materia y los afectos. Y vivimos, claro, en el tiempo.. En este cuarto volúmen las cosas han cambiado. La casa de Bremen, por ejemplo, deja de ser un refugio aislado para convertirse en una bulliciosa centralita de náufragos temporales, adonde llegan nuevos grupos de supervivientes con la consecuente expansión de la comunidad, lo que da, de algún modo, tono al conjunto de la historia. Porque el aislamiento inicial con el que comienza la novela da paso, poco a poco, a un debate coral sobre cómo organizar una sociedad estancada. Se debaten, así, el uso de neologismos para medir los días, se organizan comités de provisión y se discute con ironía y melancolía la responsabilidad de ser «monstruos que devoran el mundo» o simples prisioneros de un calendario roto. La novela es, en su estructura, correcta, pero lo que la hace mejor es la prosa paciente de Balle, que se detiene en detalles minuciosos y logra mostrar que, más allá del tiempo y su movimiento, la necesidad humana de enlazarnos con los demás sigue siendo la única brújula.. ‘El volumen del tiempo IV’ (Anagrama), de Solvej Balle.
Entre otras novedades, Liudmila Ulítskaya publica una novela donde traza una historia deslumbrante que toma el mito clásico como un profundo telón de fondo ético y existencial
Medea, una estirpe de resistencia frente al totalitarismo. Por Diego Gándara. Siempre es bueno redescubrir autores y escritoras procedentes de otras lenguas que a pesar de haber sido traducidos al castellano, su permanencia en el mercado editorial español ha sido más o menos inestable. Es el caso, por ejemplo, de la rusa Liudmila Ulítskaya, una mujer cuya formación como bióloga impregna de sensibilidad su obra y que se ha consolidado como una de las voces narrativas más lúcidas de su generación.Autora de numerosas novelas, como «Sóniechka», «Mentiras de mujeres» y «Sinceramente suyo, Shúrik», todas publicadas por Anagrama, de cuentos y obras de teatro y que ha sido galardonada con el Premio Médicis y el Fomentor de las Letras por el conjunto de su obra, Automática Editorial la rescató hace unos años con «Una carpa bajo el cielo», esa delicada inmersión en las entrañas de la Unión Soviética bajo el férreo y sombrío mandato de Stalin a través del destino de tres jóvenes que logran sostener una amistad indestructible a fuerza de coraje, confianza inquebrantable y amor. Y ahora la misma editorial publica «Medea y sus hijos», una novela donde traza una historia sin duda deslumbrante que toma este mito clásico como un profundo telón de fondo ético y existencial.. Todo gira, en esta obra de un aliento melancólico tan hondo como sereno, alrededor de dos ejes simétricos y complementarios. Por un lado, resuena el eco atemporal de Medea, la mítica heroína abandonada y vengadora que desafió con fiereza los mandatos patriarcales y cometió el acto atroz de asesinar a los hijos de Jasón; por otro, encarnando una antítesis luminosa y terrenal, se levanta la figura de la otra Medea: Medea Méndez, la última griega de pura sangre de una estirpe arraigada desde tiempos remotos en las soleadas y escarpadas costas de Crimea.Viuda de un entrañable dentista judío llamado Samuel Méndez, vive en una modesta y austera casa situada en las alturas de un pueblo crimeo, convirtiéndose en el epicentro gravitacional de una parentela dispersa. Allí, en ese refugio casi sagrado, Medea encarna una suerte de divinidad tan laica como rigurosamente cotidiana, pues su presencia matriarcal, sabia y silenciosa, sirve de sólido ancla emocional para una familia extensa en cuya intrahistoria convergen de manera implacable las cicatrices de la guerra, las deportaciones masivas y el exilio forzoso durante los trágicos tiempos del estalinismo soviético. Ulítskaya, en todo caso, no centra la trama de forma excluyente en los grandes acontecimientos de la Historia oficial. Por el contrario, la utiliza con extrema sutileza como un vasto contexto de fondo –las catástrofes bélicas, los incesantes vaivenes ideológicos del socialismo real, el destierro dramático de los tártaros de Crimea– para analizarlos con la paciencia y la minucia de una entomóloga. Su mirada, en ese sentido, escruta un presente que se expresa siempre en los detalles aparentemente insignificantes: las piedras milenarias, las hierbas medicinales que recogen las manos curtidas, los mudos rastros arqueológicos enterrados bajo el polvo y los perfiles inmutables de las montañas se convierten así en la auténtica expresión de una existencia que jamás se detiene, sino que muta, fluye y se transforma sin solución de continuidad.La estructura coral del relato, un tapiz fascinante lleno de voces polifónicas y pequeñas historias cotidianas –que fluyen desde el periplo vital y la memoria lúcida de la propia Medea hasta los recuerdos nostálgicos de su hermana Alexandra en el asfixiante Moscú y los renovados anhelos de libertad de las nuevas generaciones– contribuyen de manera decisiva a que esta hermosa y sensible novela se mueva con soltura entre el destino individual de cada personaje y los vaivenes convulsos de la historia colectiva. La obra muestra que, frente a los designios totalitarios del mundo y la barbarie ideológica, la profunda empatía humana, la belleza desinteresada, los vínculos afectivos y la comunión íntima con la naturaleza misma constituyen, en última instancia, el mejor y más eficaz antídoto ante el totalitarismo y la crueldad intrínseca del siglo XX.. ‘Medea y sus hijos’ (Automática Editorial), de Liudmila Ulítskaya.. Una «road movie» por la España vaciada entre Delibes y Salinger. Por Jesús Ferrer. Julio Llamazares, Sergio del Molino y mucho antes Delibes trataron en sus obras literarias el tema de la España vaciada, la desertización de pueblos y lugares de una geografía de precaria subsistencia. En este contexto se desarrolla la primera novela del guionista de televisión Jorge Begega (Madrid, 1989). En ese ambiente rural, Ramiro, de dieciocho años, desea ir a la Universidad dejando atrás lo vivido en su pueblo. Pero esa oportunidad encontrará el impedimento de la atención que debe a su padre y a Amador, su tío, que tiene cierta minusvalía mental; este está enamorado de Piedad, una prostituta que ha desaparecido sorpresivamente. Ambos, Ramiro y Amador, emprenderán un viaje en su busca, recorriendo polvorientos caminos, accidentados parajes e inverosímiles situaciones.. Ingenua sencillez. El novelista es un maestro en el retrato moral, y del padre de Ramiro leemos: «Mi padre es alto, grande y desgarbado. Sus días empezaban peinado, con la camisa por dentro y muy vivo. Acababan con la camisa por fuera, despeinado, la barba como el lomo de un jabalí y la cara triste. Y casi siempre con siete u ocho vinos de más. No sé si es percha o elegancia, pero el tío era un dandi de cojones, olía a Magno y aunque la ropa era vieja y arrugada siempre la llevaba buena». Y sobre su mixtificador tío se nos dice: «La realidad tenía que venir a Amador, Amador nunca iba a la realidad». Esta historia aparece teñida de personajes de ingenua sencillez, aunque marcados por sus particulares contradicciones. Se ha relacionado a Ramiro con Holden Caulfield, el protagonista de «El guardián entre el centeno», de Salinger, en su coincidencia con cierta rebeldía defendiendo su futuro. Con una rigurosa prosa clásica, acertado ritmo narrativo, entrañable humor y un conseguido desenlace argumental, esta emotiva novela resulta del máximo interés literario y humano.. ‘La piedad’ (Seix Barral), de Jorge Begega.. Atentos a la cuarta entrega de una saga que sigue siendo fascinante. Por Diego Gándara. La literatura contemporánea pocas veces logra examinar el peso de la rutina con la agudeza y la delicadeza con la que lo hace la escritora danesa Solvej Balle en su monumental «El volumen del tiempo», una obra compuesta, a lo Proust, que tanto sabía también de eso, también en siete volúmenes, y que en esta cuarta entrega vuelve a explorar un bucle temporal donde una fecha se detiene en la repetición. Esa es el 18 de noviembre. Lejos de caer en el artificio fantástico de la ciencia ficción pura, Balle, como en los tres volúmenes anteriores, se vale de una premisa: el tiempo detenido, también llamado «anástrofe», pero no sólo como pretexto de una trama bien ejecutada, sino para proponer una reflexión sobre el duelo, la soledad, la memoria y la forma en la que los seres humanos habitamos la materia y los afectos. Y vivimos, claro, en el tiempo.. En este cuarto volúmen las cosas han cambiado. La casa de Bremen, por ejemplo, deja de ser un refugio aislado para convertirse en una bulliciosa centralita de náufragos temporales, adonde llegan nuevos grupos de supervivientes con la consecuente expansión de la comunidad, lo que da, de algún modo, tono al conjunto de la historia. Porque el aislamiento inicial con el que comienza la novela da paso, poco a poco, a un debate coral sobre cómo organizar una sociedad estancada. Se debaten, así, el uso de neologismos para medir los días, se organizan comités de provisión y se discute con ironía y melancolía la responsabilidad de ser «monstruos que devoran el mundo» o simples prisioneros de un calendario roto. La novela es, en su estructura, correcta, pero lo que la hace mejor es la prosa paciente de Balle, que se detiene en detalles minuciosos y logra mostrar que, más allá del tiempo y su movimiento, la necesidad humana de enlazarnos con los demás sigue siendo la única brújula.. ‘El volumen del tiempo IV’ (Anagrama), de Solvej Balle.
Noticias de cultura en La Razón