Hay una España que parece obligada a no terminar nunca de explicarse. Una que muere y otra que bosteza, retorciendo a Machado. La que no olvida a sus fallecidos y encuentra en la tinta el territorio propicio para ajustar cuentas con una historia que, por mucho que algunos se empeñen, ni termina ni permite que los demás la zanjen. En ese territorio recala Sergio Hernández, finalista del[[LINK:TAG|||tag|||63361a0559a61a391e0a17c9||| Premio Planeta ]]2026, con una narración que se adentra en las heridas de la[[LINK:TAG|||tag|||6336122c5c059a26e23f751a||| Guerra Civil ]]y el exilio a través de una historia de amor, un misterio literario y la figura tutelar del autor de Campos de Castilla.. Arranca con uno de esos encuentros providenciales sobre los que la ficción levanta sus mejores trampantojos. Barcelona, primavera de 1959. Julia Ferré, una joven de dieciocho años, huye de la Guardia Civil después de participar en una manifestación clandestina. Encuentra refugio en casa de Bastian Ballard, un traductor francés que le dobla la edad y que terminará convirtiéndose en su amante y en el artífice de su despertar intelectual. Le descubrirá la poesía, el jazz, los libros prohibidos del hombre cuya infancia eran recuerdos de un patio de Sevilla…, y verá en él una vía de escape del cordón sanitario familiar y de la pacatería moral de una sociedad custodiada. El escenario está servido. La hija de un funcionario de la policía del régimen merodea entre dos universos irreconciliables –«una de las dos Españas ha de helarte el corazón»–: una familia instalada en el régimen y unos amigos idealistas que anhelan derrocarlo. Bastian será la tercera vía, aunque…, solo un tertuliano sabe todo de todo. Y él es sospechoso de tener demasiadas respuestas.. Hernández organiza su relato en dos compases. El primer tiempo nos transporta a una novela de formación, muy de Hermann Hesse, donde asistimos al descubrimiento del deseo, el acceso a la intelectualidad y la conquista de la identidad. En el segundo, situado dos décadas después, durante la Transición, la historia no se queda quieta e introduce una investigación que altera el sentido de aquella relación antigua porque ¡Bastian estuvo vinculado a los últimos días de Machado! Así conocemos los secretos familiares y las miserias del exilio a través de la reconstrucción de un viaje a Francia. Esa es la propuesta más interesante de la obra. La narración emocional da paso a la búsqueda histórica y la protagonista revisa las certezas edificadas en su juventud. Recordar es malversar el pasado, pero ella quiere averiguar los hechos. Y la mentirosa de la casa, la memoria, se convierte en carne de novela.. Último verso. La convocatoria de Machado en estas páginas dota al relato de una dimensión más allá de cualquier artificio. El poeta muerto en Colliure en 1939 –«estos días azules y este sol de la infancia», como último verso conocido–, después de cruzar la frontera vecina, encarna el desarraigo de una España exiliada de sí misma. El autor se interesa por ese poeta arrumbado y moribundo, pero también por la distancia que separa al hombre del mito. Una elección necesaria, pues la historia es misericorde con los monumentos y lo es menos con los hombres que viven, laboran, pasan y sueñan… Por eso, en un día como tantos, Hernández decide mirar hacia [[LINK:TAG|||tag|||633615fd1e757a32c790bd5d|||Almudena Grandes]], Cercas, Laforet–hoy revisitada y de la que recupera la Barcelona opresiva y el despertar de una joven– o[[LINK:TAG|||tag|||6336188759a61a391e0a14a6||| Ruiz Zafón,]] en quien se apoya para mirar una ciudad secreta. Esta filiación palpable no es poco exigente, pues la literatura de nuestro país ha regresado mil veces a la Guerra Civil…, pero su mirada es distinta. No tiembles,[[LINK:TAG|||tag|||633614895c059a26e23f78c5||| Isaac Rosa]], no es otro maldito libro sobre el tema. Nacido casi seis décadas después del comienzo de la contienda, el autor pertenece a una generación que no supuró aquellas heridas, pero sí heredó muchos silencios. Esa distancia constituye una oportunidad para interpelar al pasado sin convertirlo en una prolongación de las reyertas actuales. Lejos de ello, insiste en su voluntad conciliadora, en su propósito de comprender antes que juzgar y en la necesidad de reconocer las contradicciones de todos. Una tarea encomiable, siempre que la complejidad no termine confundiendo comprensión con absolución.. En «La añoranza», el amor funciona como vía de arranque a una reflexión sobre la identidad, la culpa y la memoria; su gran desafío pasa por evitar que la historia de amor quede subordinada a una lección sobre el pasado o que la investigación convierta a los personajes en instrumentos de una tesis. La reconciliación no puede partir de las páginas de una novela, aunque ayude, ni el olvido equivale al perdón. Ahí se sustenta la pregunta más fructífera del autor: ¿somos capaces de reconciliarnos con una historia que nunca acabamos de conocer? La añoranza no significa olvido y, al tiempo, lo que nos contaron o leímos jamás nos pertenece.
Sergio Hernández, finalista del Premio Planeta, firma una novela sobre la memoria, la guerra y la literatura apoyada en la figura de Antonio Machado
Hay una España que parece obligada a no terminar nunca de explicarse. Una que muere y otra que bosteza, retorciendo a Machado. La que no olvida a sus fallecidos y encuentra en la tinta el territorio propicio para ajustar cuentas con una historia que, por mucho que algunos se empeñen, ni termina ni permite que los demás la zanjen. En ese territorio recala Sergio Hernández, finalista del Premio Planeta 2026, con una narración que se adentra en las heridas de la Guerra Civil y el exilio a través de una historia de amor, un misterio literario y la figura tutelar del autor de Campos de Castilla.. Arranca con uno de esos encuentros providenciales sobre los que la ficción levanta sus mejores trampantojos. Barcelona, primavera de 1959. Julia Ferré, una joven de dieciocho años, huye de la Guardia Civil después de participar en una manifestación clandestina. Encuentra refugio en casa de Bastian Ballard, un traductor francés que le dobla la edad y que terminará convirtiéndose en su amante y en el artífice de su despertar intelectual. Le descubrirá la poesía, el jazz, los libros prohibidos del hombre cuya infancia eran recuerdos de un patio de Sevilla…, y verá en él una vía de escape del cordón sanitario familiar y de la pacatería moral de una sociedad custodiada. El escenario está servido. La hija de un funcionario de la policía del régimen merodea entre dos universos irreconciliables –«una de las dos Españas ha de helarte el corazón»–: una familia instalada en el régimen y unos amigos idealistas que anhelan derrocarlo. Bastian será la tercera vía, aunque…, solo un tertuliano sabe todo de todo. Y él es sospechoso de tener demasiadas respuestas.. Hernández organiza su relato en dos compases. El primer tiempo nos transporta a una novela de formación, muy de Hermann Hesse, donde asistimos al descubrimiento del deseo, el acceso a la intelectualidad y la conquista de la identidad. En el segundo, situado dos décadas después, durante la Transición, la historia no se queda quieta e introduce una investigación que altera el sentido de aquella relación antigua porque ¡Bastian estuvo vinculado a los últimos días de Machado! Así conocemos los secretos familiares y las miserias del exilio a través de la reconstrucción de un viaje a Francia. Esa es la propuesta más interesante de la obra. La narración emocional da paso a la búsqueda histórica y la protagonista revisa las certezas edificadas en su juventud. Recordar es malversar el pasado, pero ella quiere averiguar los hechos. Y la mentirosa de la casa, la memoria, se convierte en carne de novela.. La convocatoria de Machado en estas páginas dota al relato de una dimensión más allá de cualquier artificio. El poeta muerto en Colliure en 1939 –«estos días azules y este sol de la infancia», como último verso conocido–, después de cruzar la frontera vecina, encarna el desarraigo de una España exiliada de sí misma. El autor se interesa por ese poeta arrumbado y moribundo, pero también por la distancia que separa al hombre del mito. Una elección necesaria, pues la historia es misericorde con los monumentos y lo es menos con los hombres que viven, laboran, pasan y sueñan… Por eso, en un día como tantos, Hernández decide mirar hacia Almudena Grandes, Cercas, Laforet–hoy revisitada y de la que recupera la Barcelona opresiva y el despertar de una joven– o Ruiz Zafón, en quien se apoya para mirar una ciudad secreta. Esta filiación palpable no es poco exigente, pues la literatura de nuestro país ha regresado mil veces a la Guerra Civil…, pero su mirada es distinta. No tiembles, Isaac Rosa, no es otro maldito libro sobre el tema. Nacido casi seis décadas después del comienzo de la contienda, el autor pertenece a una generación que no supuró aquellas heridas, pero sí heredó muchos silencios. Esa distancia constituye una oportunidad para interpelar al pasado sin convertirlo en una prolongación de las reyertas actuales. Lejos de ello, insiste en su voluntad conciliadora, en su propósito de comprender antes que juzgar y en la necesidad de reconocer las contradicciones de todos. Una tarea encomiable, siempre que la complejidad no termine confundiendo comprensión con absolución.. En «La añoranza», el amor funciona como vía de arranque a una reflexión sobre la identidad, la culpa y la memoria; su gran desafío pasa por evitar que la historia de amor quede subordinada a una lección sobre el pasado o que la investigación convierta a los personajes en instrumentos de una tesis. La reconciliación no puede partir de las páginas de una novela, aunque ayude, ni el olvido equivale al perdón. Ahí se sustenta la pregunta más fructífera del autor: ¿somos capaces de reconciliarnos con una historia que nunca acabamos de conocer? La añoranza no significa olvido y, al tiempo, lo que nos contaron o leímos jamás nos pertenece.
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