El Premio Princesa de Asturias de las Letras ha distinguido este año a Julian Barnes, uno de los últimos grandes estilistas de la narrativa británica. Recientemente, en la presentación de su libro «Despedidas» —más conversacional que ningún otro—, dejó meridiano que el título aludía a algo más que a una narración, pues anunciaba su propio adiós literario: «Después de más de 30 libros, no publicará ningún otro». A sus 80 primaveras, ya no le queda –sostiene- nada más que decir. Insólito en quien lleva décadas derrochando europeísmo y melancolía lírico-reflexiva, velado humor inglés, para advertirnos de la fragilidad de nuestros recuerdos y reconciliarnos con nuestra finitud. El libro concluye con un emotivo monólogo en el que Barnes nos dice adiós con la imperiosa necesidad —casi espiritual— de que observemos todo como él intentó hacerlo en tinta: con escepticismo y distancia crítica. Pero también regresa a uno de sus temas fundacionales: el recuerdo y sus trampas, que con el tiempo terminan convirtiéndose en auténticas ficciones. Él, que no ha cesado en toda su vida de narrar, narrar y narrar, nos conduce de la mano en su vehículo de despedida, una vez más desde el microscopio al telescopio, hacia las verdaderas preguntas de la existencia, el pensamiento y la historia, que sabe imbricar con asombro en cada estructura argumental.. Las constantes vitales de cada entrega de Julian Barnes son altamente reconocibles, pues nunca se ha impuesto límites a la hora de abordar ficción, autoficción o realidad, ni tampoco su propia existencia y la de sus seres queridos, porque estamos todos hechos de la misma materia que los sueños… pues «todo el mundo es un escenario, y todos los hombres y mujeres meros actores» como decía Shakespeare. Personajes que caminan sobre el filo del recuerdo, el amor, la pérdida, la melancolía, la falibilidad y el tiempo, enfrentados a las grietas de una realidad que rara vez ofrece certezas. A lo largo de todo su corpus literario reaparecen las mismas obsesiones bajo máscaras distintas: la fragilidad de la memoria, la arbitrariedad de la historia, la imposibilidad de conocer del todo al otro y la certeza de la muerte. Una suerte de arqueología sentimental donde el ensayo y la ficción se entrelazan con naturalidad, fundiendo la inteligencia analítica con una extraordinaria sensibilidad narrativa, sin olvidar su fina ironía británica. Su estilo merece ya el adjetivo «barnesiano»: elegante, preciso hasta la obsesión y capaz de convertir una reflexión aparentemente adyacente en una revelación ética. Escéptico sin cinismo, melancólico sin sentimentalismo y siempre dueño de una inteligencia luminosa, el novelista ha construido una de las trayectorias más coherentes de la literatura europea contemporánea. Aunque cada uno de sus volúmenes pueda leerse de forma independiente, todos dialogan entre sí como los movimientos de una misma composición operística. Y aunque el propio Barnes haya explorado registros muy distintos, desde la novela histórica hasta la remembranza personal o el ensayo, su mejor libro quizá no sea ninguno en particular, sino la suma de todos ellos: un vasto opus continuum sobre el tiempo, el recuerdo y las ficciones con las que los seres humanos intentamos dar sentido a nuestro paso por el mundo.. Página a página. Julian Barnes (Leicester, 1946) estudió en Londres y en la Universidad de Oxford. Aunque algo mayor que muchos de ellos, se le asocia a la llamada Generación Granta porque fue incluido en la célebre lista de los «Best of Young British Novelists» elaborada por esa revista, junto a autores como Salman Rushdie, Martin Amis, Kazuo Ishiguro, Ian McEwan, Graham Swift o Pat Barker. Si la vida, como repetía Lawrence Durrell, es, en general, «un dolor de muelas largo y lento», Barnes se ha convertido con su prosa en el principal dentista sanador. Desde su primera novela, «Metrolandia», hasta la actual, lleva abundando en ese ejercicio de la evocación que ofrece al lector que aún siente el torno en la muela. Una historia desoladora, brillante, llena de matices y profundamente reflexiva. Barnes en estado puro.. Entre sus títulos más destacados —la mayor parte publicados en Anagrama— debemos recordar «El loro de Flaubert», la novela que lo consagró internacionalmente; «Una historia del mundo en diez capítulos y medio», una de las obras más originales y ambiciosas de la narrativa británica reciente; «Hablando del asunto», brillante disección de las relaciones humanas; «Arthur & George», magistral recreación histórica inspirada en un episodio real de la vida de Arthur Conan Doyle; «El sentido de un final», galardonada con el Booker Prize y considerada una de las grandes novelas del siglo XXI; y «Niveles de vida», una conmovedora reflexión sobre el amor, la pérdida y el duelo. A ellas se suman otros títulos fundamentales como «Inglaterra, Inglaterra», «El ruido del tiempo», «La única historia» y «Elizabeth Finch», que han consolidado una de las trayectorias literarias más coherentes, elegantes e intelectualmente estimulantes de nuestro tiempo. Amén de los títulos y galardones mencionados, también ostenta el Premio Shakespeare de la Fundación FVS de Hamburgo, el Booker Prize y la condecoración de Commandeur de l’Ordre des Arts et des Lettres.. El escritor parece asumir que «los artistas son lo que son, lo que pueden y deben ser», aunque la aceptación no implique necesariamente la aprobación, porque en sus libros no solo importa lo que escribe, sino también aquello que decide no convertir en palabra, convencido de que todo arte constituye, en última instancia, un estado de excepción.. Ignoro quién dijo que solo merecen la pena los libros que te cambian la vida, pero si alguien puede hacer bandera de esta frase con su legado literario es Julian Barnes —ahí reside la justicia de este premio—, porque, lejos de quienes escriben para contar una vida, él lo ha hecho, «gutta cavat lapidem», página a página, para salvar lo que nos queda de ella… pese a que —como él mismo admitió— nadie puede abordar un libro que nos consuele de la muerte… ¿O sí? Porque hay muchos modos de no existencia y, retorciendo a Borges, la realidad, como la muerte, no siempre es probable o verosímil.
El autor inglés, que recientemente ha dicho adiós a la escritura con «Despedidas», ha sido reconocido con el Premio Princesa de Asturias de las Letras
El Premio Princesa de Asturias de las Letras ha distinguido este año a Julian Barnes, uno de los últimos grandes estilistas de la narrativa británica. Recientemente, en la presentación de su libro «Despedidas» —más conversacional que ningún otro—, dejó meridiano que el título aludía a algo más que a una narración, pues anunciaba su propio adiós literario: «Después de más de 30 libros, no publicará ningún otro». A sus 80 primaveras, ya no le queda –sostiene- nada más que decir. Insólito en quien lleva décadas derrochando europeísmo y melancolía lírico-reflexiva, velado humor inglés, para advertirnos de la fragilidad de nuestros recuerdos y reconciliarnos con nuestra finitud. El libro concluye con un emotivo monólogo en el que Barnes nos dice adiós con la imperiosa necesidad —casi espiritual— de que observemos todo como él intentó hacerlo en tinta: con escepticismo y distancia crítica. Pero también regresa a uno de sus temas fundacionales: el recuerdo y sus trampas, que con el tiempo terminan convirtiéndose en auténticas ficciones. Él, que no ha cesado en toda su vida de narrar, narrar y narrar, nos conduce de la mano en su vehículo de despedida, una vez más desde el microscopio al telescopio, hacia las verdaderas preguntas de la existencia, el pensamiento y la historia, que sabe imbricar con asombro en cada estructura argumental.. Las constantes vitales de cada entrega de Julian Barnes son altamente reconocibles, pues nunca se ha impuesto límites a la hora de abordar ficción, autoficción o realidad, ni tampoco su propia existencia y la de sus seres queridos, porque estamos todos hechos de la misma materia que los sueños… pues «todo el mundo es un escenario, y todos los hombres y mujeres meros actores» como decía Shakespeare. Personajes que caminan sobre el filo del recuerdo, el amor, la pérdida, la melancolía, la falibilidad y el tiempo, enfrentados a las grietas de una realidad que rara vez ofrece certezas. A lo largo de todo su corpus literario reaparecen las mismas obsesiones bajo máscaras distintas: la fragilidad de la memoria, la arbitrariedad de la historia, la imposibilidad de conocer del todo al otro y la certeza de la muerte. Una suerte de arqueología sentimental donde el ensayo y la ficción se entrelazan con naturalidad, fundiendo la inteligencia analítica con una extraordinaria sensibilidad narrativa, sin olvidar su fina ironía británica. Su estilo merece ya el adjetivo «barnesiano»: elegante, preciso hasta la obsesión y capaz de convertir una reflexión aparentemente adyacente en una revelación ética. Escéptico sin cinismo, melancólico sin sentimentalismo y siempre dueño de una inteligencia luminosa, el novelista ha construido una de las trayectorias más coherentes de la literatura europea contemporánea. Aunque cada uno de sus volúmenes pueda leerse de forma independiente, todos dialogan entre sí como los movimientos de una misma composición operística. Y aunque el propio Barnes haya explorado registros muy distintos, desde la novela histórica hasta la remembranza personal o el ensayo, su mejor libro quizá no sea ninguno en particular, sino la suma de todos ellos: un vasto opus continuum sobre el tiempo, el recuerdo y las ficciones con las que los seres humanos intentamos dar sentido a nuestro paso por el mundo.. Julian Barnes (Leicester, 1946) estudió en Londres y en la Universidad de Oxford. Aunque algo mayor que muchos de ellos, se le asocia a la llamada Generación Granta porque fue incluido en la célebre lista de los «Best of Young British Novelists» elaborada por esa revista, junto a autores como Salman Rushdie, Martin Amis, Kazuo Ishiguro, Ian McEwan, Graham Swift o Pat Barker. Si la vida, como repetía Lawrence Durrell, es, en general, «un dolor de muelas largo y lento», Barnes se ha convertido con su prosa en el principal dentista sanador. Desde su primera novela, «Metrolandia», hasta la actual, lleva abundando en ese ejercicio de la evocación que ofrece al lector que aún siente el torno en la muela. Una historia desoladora, brillante, llena de matices y profundamente reflexiva. Barnes en estado puro.. Entre sus títulos más destacados —la mayor parte publicados en Anagrama— debemos recordar «El loro de Flaubert», la novela que lo consagró internacionalmente; «Una historia del mundo en diez capítulos y medio», una de las obras más originales y ambiciosas de la narrativa británica reciente; «Hablando del asunto», brillante disección de las relaciones humanas; «Arthur & George», magistral recreación histórica inspirada en un episodio real de la vida de Arthur Conan Doyle; «El sentido de un final», galardonada con el Booker Prize y considerada una de las grandes novelas del siglo XXI; y «Niveles de vida», una conmovedora reflexión sobre el amor, la pérdida y el duelo. A ellas se suman otros títulos fundamentales como «Inglaterra, Inglaterra», «El ruido del tiempo», «La única historia» y «Elizabeth Finch», que han consolidado una de las trayectorias literarias más coherentes, elegantes e intelectualmente estimulantes de nuestro tiempo. Amén de los títulos y galardones mencionados, también ostenta el Premio Shakespeare de la Fundación FVS de Hamburgo, el Booker Prize y la condecoración de Commandeur de l’Ordre des Arts et des Lettres.. El escritor parece asumir que «los artistas son lo que son, lo que pueden y deben ser», aunque la aceptación no implique necesariamente la aprobación, porque en sus libros no solo importa lo que escribe, sino también aquello que decide no convertir en palabra, convencido de que todo arte constituye, en última instancia, un estado de excepción.. Ignoro quién dijo que solo merecen la pena los libros que te cambian la vida, pero si alguien puede hacer bandera de esta frase con su legado literario es Julian Barnes —ahí reside la justicia de este premio—, porque, lejos de quienes escriben para contar una vida, él lo ha hecho, «gutta cavat lapidem», página a página, para salvar lo que nos queda de ella… pese a que —como él mismo admitió— nadie puede abordar un libro que nos consuele de la muerte… ¿O sí? Porque hay muchos modos de no existencia y, retorciendo a Borges, la realidad, como la muerte, no siempre es probable o verosímil.
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