Valerio Lazarov es la representación máxima del artesano audiovisual. Cuando todo estaba por inventar en la televisión, se atrevió a imaginar con la travesura de un niño, la excitación del adolescente, la ambición del adulto y la sabiduría de un abuelo. Esta mezcla de cualidades le permitió convertir la cámara en un pincel repleto de colores con el que podía pintar todo lo que se propusiera. Sin demasiado miedo al qué dirán. Así fue. Así era de justicia que existiera un documental sobre su figura en RTVE, la que fue su primera gran casa en España. Desde los Estudios de Prado del Rey revolucionó los programas musicales y de varieté en los setenta. Él no necesitaba decorados tradicionales, le bastaba un lienzo en blanco de fondo para dibujar el mundo. Tampoco se quedaba atascado en la frase acomodada de “este se ha hecho siempre así”, cuando con la técnica de la televisión podía revolucionar las liturgias teatrales y cinematográficas clásicas desde la tele. Lo que le llevó a comprender que las actuaciones musicales no debían estar atadas a un pie de micro. Para qué, si era playback. Y puso a los artistas a protagonizar surrealistas historias para dar una vida más pletórica a sus canciones. Estaba inventando algo que iba más allá del videoclip: estaba despertando en la audiencia la curiosidad por el “qué provocarán hoy” que extraía a los cantantes de su área de confort a la vez que a la España que éramos le provocaba la capacidad de asombro de la que nace el progreso. Porque el trabajo de Valerio Lazarov pilla siempre nuestra ingenuidad por sorpresa. Sigue sucediendo al regresar a su legado. Con mucho zoom, sí, pero sobre todo con mucha creatividad bordada con minuciosidad.. El Irreal Lazarov es el documental que estrena este domingo en Imprescindibles de La 2 y está dirigido por dos representantes máximos del significado de TVE como televisión pública de curiosidad incesante. Son Gemma Soriano y Jero Rodriguez. Jero es el inventor de Cachitos de hierro y cromo y descubrió el poder de Valerio en su rescate musical entre las millones de latas del archivo de Televisión Española. Ahí se percató de que merecía este documento, que ha contado con la complicidad de la familia del emblemático realizador y que sirve para acercarnos a la figura de un workaholic (adicto al trabajo), como define en el propio programa Miguel Ríos que participa. Sí, el trabajo de Lazarov estaba en el centro de su existencia. Es un patrón que se repite demasiado en el oficio de los maestros y maestras del televisor: Chicho, María Teresa, Concha Velasco: la tele se convierte en tu pasión, en tu hobby, en tu compañía. Y puede adelantar a todo lo demás de una vida. Esto lo retrata muy bien este docu, dando protagonismo icónico al que fue edificio más alto de nuestro país, Torre Picasso, donde Lazarov tuvo su despacho desde que se inauguró el rascacielos en el año 90. No es baladí. Este edificio era la modernidad arquitectónica, el corazón empresarial, acogía los estudios del vanguardista Canal Plus y fue la primera oficina de Telecinco, ya que en su sede de los viejos Estudios Roma, donde se hacía (y hace) su programación, todavía no había hueco para despachos. Este edificio era Valerio Lazarov: innovador, ambicioso, blanco y contundente al mismo tiempo.. Con la ciudad a sus pies, Lazarov fue adaptándose a los cambios de los tempos. Si en los setenta entendió las posibilidades de las galas y también comprendió el potencial de nuestro país usando sus ciudades más turísticas como rentable (por publicitario) decorado de monográficos musicales con Pepa Flores o Carmen Sevilla en estado irónico de gracia, en los ochenta fue fichado por Silvio Berlusconi y pego un impulso visual al embrión de Mediaset. El Canale 5 italiano, que nació fruto de un vacío legal de emisoras locales retransmitiendo programas grabados en cadena. No había tecnología digital, pero lo parecía con la capacidad de Valerio de integrar el atrezo rudimentario en la experimentación con la electrónica de la imagen. Así se convirtió el hombre en el que confió Berlusconi para lanzar Telecinco en España. El mandamás del audiovisual y del populismo, también, trajo de Italia el machismo del erotismo (que les ponía a ellos mismos), pero Valerio incorporó a todo eso el poder de la nostalgia como reclamo para atraer la complicidad de la audiencia. De hecho, sus mayores éxitos no fueron lo banal, carnal y cosificado. Al contrario, fue recuperar personajes muy queridos. Los mayores ejemplos: Laura Valenzuela y Carmen Sevilla, que fueron ‘retiradas’ en el mejor momento de su oficio por los maridos. La espontaneidad inteligente de Carmen conquistó a las nuevas generaciones. Valerio conocía muy bien el arte de su desparpajo.. Carmen y Valerio sabían que la imperfección nos acerca. Que el error nos une. Y jugaron a la espontaneidad que hace más grande al glamour. Porque los auténticos artistas son bastante más que la telegenia: nos permiten soñar y, en el mismo instante, sentirnos reconocidos en ellos. En definitiva, sentirlos nuestros. En ese juego del tirón de los recuerdos felices que nos trajeron hasta aquí, también Valerio dio la gran oportunidad a Emilio Aragón que dejaba de ser para siempre el hijo de Miliki. Emilio actualizó a los nuevos lenguajes un Vip Noche que empezó siendo presentado por José Luis Moreno. El vuelco fue rotundo. Tanto que dio la vuelta a las chicas en bikini de las Cacao Maravillao que le imponían y las dio una personalidad cómica para que no fueran solo mujeres floreros. También dio el protagonismo que merecía Belén Rueda, con una intuición brutal frente a la cámara y que, sin embargo, estuvo a punto de ser despedida. Porque no atesoraba los volúmenes pectorales requeridos por los machos alfas de la empresa. El despido lo paró Berlusconi cuando vio su foto en el pasillo y dijo «esta mujer es el tipo de comunicadora que queremos». En realidad, el éxito de Belén Rueda y Emilio Aragón estuvo en que acercaron la tele a la complicidad de los barrios. Ellos no querían ser fino como otros comunicadores, ellos no querían «darlo todo», ellos eran amigos intentando disfrutarlo. Ni siquiera les avergonzaba compartir las tomas falsas. Las convertían en contenido útil que nos recuerda que todos la pifiamos. Era la nueva generación que quería cambiar el mundo y lo consiguieron desde la tele que hacía pandilla. Sus Vips fueron el gran brillo del canal. Hasta que Antena 3 fichó a la troupe y Valerio se quedó irritado por la marcha de Aragón.. Ahí su etapa como director de Telecinco empezó a desvanecerse. Por no decir, tambalearse. Pero, años después, se recicló como productor con Prime Time Comunications, que pensaba programas y series desde lo alto de Torre Picasso. De nuevo, la lucidez de Valerio atinó fichando a un emblema del imaginario colectivo, Lina Morgan. Ella no estaba en su mejor momento. La cómica venía de protagonizar una serie pretendidamente más dramática que cómica en Antena 3, Compuesta y sin novio, que no cumplió las expectativas gigantes. Sobre todo tras el boom de sus funciones teatrales retransmitidas por TVE. Valerio se percató de qué había fallado en esta apuesta: el triunfo de Lina era que dialogaba con el aplauso, emoción y carcajada del público en directo y en esta ficción había faltado todo eso. Era silenciosa. Así que en el actual espacio del actual Estudio 4 de Prado del Rey, -antes el número 5, antes La Trucha- se puso una grada para asistir a las grabaciones de su nueva propuesta, Hostal Royal Manzanares, que dirigía Sebastián Junyent que, también, estuvo detrás del cuponcito de Carmen Sevilla. Una sitcom a la española.. La idea disparó las audiencias. Conquistaron a la sociedad con una celebración de la ingenuidad nacional encarnada por el propio personaje de Lina Morgan, Reme, y por la reacción en el plató de los espectadores que remataban cada diálogo. De hecho, el rito de la serie acababa con el colofón de Lina Morgan subiendo a saludar a las gentes que estaban en la grada del estudio y habían cogido entusiasmados el autocar desde el pueblo para conocer a su Lina. La achuchaban. Y la tele la mostraba. Porque Lina es de todos. Y la tele es eso: el achuchón que lleva al espectador a una vibrante apoteosis que te hace aguantar hasta el último crédito. Apoteosis que Valerio nunca descuidó. Por eso sus programas siguen siendo modernos hoy. Porque no solo grababan lo que pasaba, miraban desde el matiz a su sociedad con la travesura de un niño, la excitación del adolescente, la ambición del adulto, la sabiduría de un abuelo y la capacidad de los genios de convertir utopías en emociones tangibles. Emociones compartidas.
‘El Irreal Valerio’ es un documental de ‘Imprescindibles’ de La 2 de TVE. Ahondamos en la figura del emblemático realizador.
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Valerio Lazarov es la representación máxima del artesano audiovisual. Cuando todo estaba por inventar en la televisión, se atrevió a imaginar con la travesura de un niño, la excitación del adolescente, la ambición del adulto y la sabiduría de un abuelo. Esta mezcla de cualidades le permitió convertir la cámara en un pincel repleto de colores con el que podía pintar todo lo que se propusiera. Sin demasiado miedo al qué dirán. Así fue. Así era de justicia que existiera un documental sobre su figura en RTVE, la que fue su primera gran casa en España. Desde los Estudios de Prado del Rey revolucionó los programas musicales y de varieté en los setenta. Él no necesitaba decorados tradicionales, le bastaba un lienzo en blanco de fondo para dibujar el mundo. Tampoco se quedaba atascado en la frase acomodada de “este se ha hecho siempre así”, cuando con la técnica de la televisión podía revolucionar las liturgias teatrales y cinematográficas clásicas desde la tele. Lo que le llevó a comprender que las actuaciones musicales no debían estar atadas a un pie de micro. Para qué, si era playback. Y puso a los artistas a protagonizar surrealistas historias para dar una vida más pletórica a sus canciones. Estaba inventando algo que iba más allá del videoclip: estaba despertando en la audiencia la curiosidad por el “qué provocarán hoy” que extraía a los cantantes de su área de confort a la vez que a la España que éramos le provocaba la capacidad de asombro de la que nace el progreso. Porque el trabajo de Valerio Lazarov pilla siempre nuestra ingenuidad por sorpresa. Sigue sucediendo al regresar a su legado. Con mucho zoom, sí, pero sobre todo con mucha creatividad bordada con minuciosidad.. El Irreal Lazarov es el documental que estrena este domingo en Imprescindibles de La 2 y está dirigido por dos representantes máximos del significado de TVE como televisión pública de curiosidad incesante. Son Gemma Soriano y Jero Rodriguez. Jero es el inventor de Cachitos de hierro y cromo y descubrió el poder de Valerio en su rescate musical entre las millones de latas del archivo de Televisión Española. Ahí se percató de que merecía este documento, que ha contado con la complicidad de la familia del emblemático realizador y que sirve para acercarnos a la figura de un workaholic (adicto al trabajo), como define en el propio programa Miguel Ríos que participa. Sí, el trabajo de Lazarov estaba en el centro de su existencia. Es un patrón que se repite demasiado en el oficio de los maestros y maestras del televisor: Chicho, María Teresa, Concha Velasco: la tele se convierte en tu pasión, en tu hobby, en tu compañía. Y puede adelantar a todo lo demás de una vida. Esto lo retrata muy bien este docu, dando protagonismo icónico al que fue edificio más alto de nuestro país, Torre Picasso, donde Lazarov tuvo su despacho desde que se inauguró el rascacielos en el año 90. No es baladí. Este edificio era la modernidad arquitectónica, el corazón empresarial, acogía los estudios del vanguardista Canal Plus y fue la primera oficina de Telecinco, ya que en su sede de los viejos Estudios Roma, donde se hacía (y hace) su programación, todavía no había hueco para despachos. Este edificio era Valerio Lazarov: innovador, ambicioso, blanco y contundente al mismo tiempo.. Con la ciudad a sus pies, Lazarov fue adaptándose a los cambios de los tempos. Si en los setenta entendió las posibilidades de las galas y también comprendió el potencial de nuestro país usando sus ciudades más turísticas como rentable (por publicitario) decorado de monográficos musicales con Pepa Flores o Carmen Sevilla en estado irónico de gracia, en los ochenta fue fichado por Silvio Berlusconi y pego un impulso visual al embrión de Mediaset. El Canale 5 italiano, que nació fruto de un vacío legal de emisoras locales retransmitiendo programas grabados en cadena. No había tecnología digital, pero lo parecía con la capacidad de Valerio de integrar el atrezo rudimentario en la experimentación con la electrónica de la imagen. Así se convirtió el hombre en el que confió Berlusconi para lanzar Telecinco en España. El mandamás del audiovisual y del populismo, también, trajo de Italia el machismo del erotismo (que les ponía a ellos mismos), pero Valerio incorporó a todo eso el poder de la nostalgia como reclamo para atraer la complicidad de la audiencia. De hecho, sus mayores éxitos no fueron lo banal, carnal y cosificado. Al contrario, fue recuperar personajes muy queridos. Los mayores ejemplos: Laura Valenzuela y Carmen Sevilla, que fueron ‘retiradas’ en el mejor momento de su oficio por los maridos. La espontaneidad inteligente de Carmen conquistó a las nuevas generaciones. Valerio conocía muy bien el arte de su desparpajo.. Carmen y Valerio sabían que la imperfección nos acerca. Que el error nos une. Y jugaron a la espontaneidad que hace más grande al glamour. Porque los auténticos artistas son bastante más que la telegenia: nos permiten soñar y, en el mismo instante, sentirnos reconocidos en ellos. En definitiva, sentirlos nuestros. En ese juego del tirón de los recuerdos felices que nos trajeron hasta aquí, también Valerio dio la gran oportunidad a Emilio Aragón que dejaba de ser para siempre el hijo de Miliki. Emilio actualizó a los nuevos lenguajes un Vip Noche que empezó siendo presentado por José Luis Moreno. El vuelco fue rotundo. Tanto que dio la vuelta a las chicas en bikini de las Cacao Maravillao que le imponían y las dio una personalidad cómica para que no fueran solo mujeres floreros. También dio el protagonismo que merecía Belén Rueda, con una intuición brutal frente a la cámara y que, sin embargo, estuvo a punto de ser despedida. Porque no atesoraba los volúmenes pectorales requeridos por los machos alfas de la empresa. El despido lo paró Berlusconi cuando vio su foto en el pasillo y dijo «esta mujer es el tipo de comunicadora que queremos». En realidad, el éxito de Belén Rueda y Emilio Aragón estuvo en que acercaron la tele a la complicidad de los barrios. Ellos no querían ser fino como otros comunicadores, ellos no querían «darlo todo», ellos eran amigos intentando disfrutarlo. Ni siquiera les avergonzaba compartir las tomas falsas. Las convertían en contenido útil que nos recuerda que todos la pifiamos. Era la nueva generación que quería cambiar el mundo y lo consiguieron desde la tele que hacía pandilla. Sus Vips fueron el gran brillo del canal. Hasta que Antena 3 fichó a la troupe y Valerio se quedó irritado por la marcha de Aragón.. Ahí su etapa como director de Telecinco empezó a desvanecerse. Por no decir, tambalearse. Pero, años después, se recicló como productor con Prime Time Comunications, que pensaba programas y series desde lo alto de Torre Picasso. De nuevo, la lucidez de Valerio atinó fichando a un emblema del imaginario colectivo, Lina Morgan. Ella no estaba en su mejor momento. La cómica venía de protagonizar una serie pretendidamente más dramática que cómica en Antena 3, Compuesta y sin novio, que no cumplió las expectativas gigantes. Sobre todo tras el boom de sus funciones teatrales retransmitidas por TVE. Valerio se percató de qué había fallado en esta apuesta: el triunfo de Lina era que dialogaba con el aplauso, emoción y carcajada del público en directo y en esta ficción había faltado todo eso. Era silenciosa. Así que en el actual espacio del actual Estudio 4 de Prado del Rey, -antes el número 5, antes La Trucha- se puso una grada para asistir a las grabaciones de su nueva propuesta, Hostal Royal Manzanares, que dirigía Sebastián Junyent que, también, estuvo detrás del cuponcito de Carmen Sevilla. Una sitcom a la española.. La idea disparó las audiencias. Conquistaron a la sociedad con una celebración de la ingenuidad nacional encarnada por el propio personaje de Lina Morgan, Reme, y por la reacción en el plató de los espectadores que remataban cada diálogo. De hecho, el rito de la serie acababa con el colofón de Lina Morgan subiendo a saludar a las gentes que estaban en la grada del estudio y habían cogido entusiasmados el autocar desde el pueblo para conocer a su Lina. La achuchaban. Y la tele la mostraba. Porque Lina es de todos. Y la tele es eso: el achuchón que lleva al espectador a una vibrante apoteosis que te hace aguantar hasta el último crédito. Apoteosis que Valerio nunca descuidó. Por eso sus programas siguen siendo modernos hoy. Porque no solo grababan lo que pasaba, miraban desde el matiz a su sociedad con la travesura de un niño, la excitación del adolescente, la ambición del adulto, la sabiduría de un abuelo y la capacidad de los genios de convertir utopías en emociones tangibles. Emociones compartidas.
