Fernando Aramburu vuelve a la memoria del terrorismo de ETA en su próxima novela. «Maite», que llegará a las librerías en marzo de 2026, se centra en los días del secuestro y asesinato de Miguel Ángel Blanco. Cuatro días en los que los relojes se volvieron inservibles, dalinanamente blandos… y mórbidos. Momentos angustiosos en los que nos cercaron dentro de una cuenta atrás imposible de detener; con una tensión que solo podía lavar sus propias lágrimas anticipatorias. El tiempo se elongó, todo se convirtió en estupor y temblor. Aunque algunos –los más jóvenes– ya no lo recuerden, y otros elijan no hacerlo, hubo un momento en que todos supimos lo mismo y al mismo tiempo. Algunos lo mantenemos fijo en el ADN del alma, no como un recuerdo político, sino como una herida global. Hace falta volver ahí. No por morbo ni por insistencia en el duelo, sino porque la memoria, cuando se abandona, se vuelve quebradiza. Fernando Aramburu ya se arriesgó una vez al hacerlo. En «Patria» (Tusquets, 2016), el escritor vasco se adentró sin concesiones en uno de los territorios más incómodos de la literatura española reciente: el relato íntimo y cotidiano de décadas de violencia, fanatismo y silencios en el País Vasco. Aquella novela, que en 2026 cumplirá diez años, no solo fue un fenómeno literario y editorial, sino también un gesto de compromiso moral, porque obligó a mirar de frente aquello que durante mucho tiempo se había preferido no dar nombre.. Ahora, después de «Patria», cuando nunca es malo recordar, el autor regresa a uno de los momentos que marcaron el derrumbe definitivo de cualquier justificación: los días del secuestro y asesinato del concejal del Partido Popular Miguel Ángel Blanco, en julio de 1997. Su nueva novela, «Maite», que publicará Tusquets en marzo de 2026, se sitúa precisamente en ese tiempo estancado, en esas horas que cambiaron para siempre la conciencia colectiva de un país; el nuestro. «Maite» transcurre en San Sebastián durante aquel julio abrasado por el desasosiego. Es la historia de dos hermanas y una madre que «no se dicen toda la verdad», mientras a su alrededor la tensión social crece con cada comunicado y cada silencio. Maite recibe a su hermana Elene, que regresa desde Estados Unidos tras muchos años para visitar a la madre, convaleciente de un ictus. En las jornadas que pasan juntas conversan, se observan, se evalúan, pero evitan mirar de frente la realidad que se cuela por los medios de comunicación y las calles: el secuestro de Miguel Ángel Blanco y la amenaza de ejecutarlo si no se cumplían las exigencias de ETA.. Como en «Patria», Aramburu vuelve a elegir una perspectiva aparentemente comedida, pero con la misma tensión narrativa: la de ciudadanos mundanos. Maite forma parte de su serie «Gentes vascas», historias privadas en las que la gran Historia se filtra de manera ineludible. Los hechos históricos avanzan en paralelo a la intimidad de Maite, una mujer «sensible, compasiva, atenta, pero atrapada en convenciones que le impiden abrir los ojos y afrontar la realidad». Esa dificultad para mirar es, precisamente, uno de los temas centrales que «Patria» ya había explorado con arrojo.. En «Patria», la violencia aparecía primero como rutina, como ruido de fondo que sabía más que el propio autor: el asumido. Pero la novela mostraba también su desgaste moral. El hartazgo, el quebranto de cualquier épica, la incomodidad creciente del silencio. La figura del Txato, víctima anónima y sin relevancia política, devolvía a la violencia un rostro reconocible, cercano, imposible de justificar. Su función simbólica dialoga directamente con lo que Miguel Ángel Blanco representó en la realidad: el momento en que la víctima dejó de ser abstracta y el relato de la violencia se violó para siempre.. Volver a aquellos cuatro días es, todavía hoy, una necesidad. No para reabrir heridas, sino para impedir que se cierren en falso. Con «Patria», Aramburu –que escribe siempre como si le descosieran la piel– asumió el riesgo de exorcizar lo que muchos no querían leer. Con Maite, parece dispuesto a regresar al origen doloroso de ese quiebre, al minuto exacto en que el tiempo se detuvo y ya no fue posible mirar hacia ninguna parte. La literatura, cuando se atreve a hacer ese viaje, no tiene arquitectura de venganza; tampoco ofrece un lenitivo fácil, pero sí algo duradero: memoria, conciencia y compromiso. La más alta belleza se engendra desde el tomavistas del dolor.
El autor vuelve a la memoria del terrorismo en su próxima novela, «Maite», que llegará a las librerías en marzo de 2026 y se centrará en los días del secuestro y asesinato de Miguel Ángel Blanco
Fernando Aramburu vuelve a la memoria del terrorismo de ETA en su próxima novela. «Maite», que llegará a las librerías en marzo de 2026, se centra en los días del secuestro y asesinato de Miguel Ángel Blanco. Cuatro días en los que los relojes se volvieron inservibles, dalinanamente blandos… y mórbidos. Momentos angustiosos en los que nos cercaron dentro de una cuenta atrás imposible de detener; con una tensión que solo podía lavar sus propias lágrimas anticipatorias. El tiempo se elongó, todo se convirtió en estupor y temblor. Aunque algunos –los más jóvenes– ya no lo recuerden, y otros elijan no hacerlo, hubo un momento en que todos supimos lo mismo y al mismo tiempo. Algunos lo mantenemos fijo en el ADN del alma, no como un recuerdo político, sino como una herida global. Hace falta volver ahí. No por morbo ni por insistencia en el duelo, sino porque la memoria, cuando se abandona, se vuelve quebradiza. Fernando Aramburu ya se arriesgó una vez al hacerlo. En «Patria» (Tusquets, 2016), el escritor vasco se adentró sin concesiones en uno de los territorios más incómodos de la literatura española reciente: el relato íntimo y cotidiano de décadas de violencia, fanatismo y silencios en el País Vasco. Aquella novela, que en 2026 cumplirá diez años, no solo fue un fenómeno literario y editorial, sino también un gesto de compromiso moral, porque obligó a mirar de frente aquello que durante mucho tiempo se había preferido no dar nombre.. Ahora, después de «Patria», cuando nunca es malo recordar, el autor regresa a uno de los momentos que marcaron el derrumbe definitivo de cualquier justificación: los días del secuestro y asesinato del concejal del Partido Popular Miguel Ángel Blanco, en julio de 1997. Su nueva novela, «Maite», que publicará Tusquets en marzo de 2026, se sitúa precisamente en ese tiempo estancado, en esas horas que cambiaron para siempre la conciencia colectiva de un país; el nuestro. «Maite» transcurre en San Sebastián durante aquel julio abrasado por el desasosiego. Es la historia de dos hermanas y una madre que «no se dicen toda la verdad», mientras a su alrededor la tensión social crece con cada comunicado y cada silencio. Maite recibe a su hermana Elene, que regresa desde Estados Unidos tras muchos años para visitar a la madre, convaleciente de un ictus. En las jornadas que pasan juntas conversan, se observan, se evalúan, pero evitan mirar de frente la realidad que se cuela por los medios de comunicación y las calles: el secuestro de Miguel Ángel Blanco y la amenaza de ejecutarlo si no se cumplían las exigencias de ETA.. Como en «Patria», Aramburu vuelve a elegir una perspectiva aparentemente comedida, pero con la misma tensión narrativa: la de ciudadanos mundanos. Maite forma parte de su serie «Gentes vascas», historias privadas en las que la gran Historia se filtra de manera ineludible. Los hechos históricos avanzan en paralelo a la intimidad de Maite, una mujer «sensible, compasiva, atenta, pero atrapada en convenciones que le impiden abrir los ojos y afrontar la realidad». Esa dificultad para mirar es, precisamente, uno de los temas centrales que «Patria» ya había explorado con arrojo.. En «Patria», la violencia aparecía primero como rutina, como ruido de fondo que sabía más que el propio autor: el asumido. Pero la novela mostraba también su desgaste moral. El hartazgo, el quebranto de cualquier épica, la incomodidad creciente del silencio. La figura del Txato, víctima anónima y sin relevancia política, devolvía a la violencia un rostro reconocible, cercano, imposible de justificar. Su función simbólica dialoga directamente con lo que Miguel Ángel Blanco representó en la realidad: el momento en que la víctima dejó de ser abstracta y el relato de la violencia se violó para siempre.. Volver a aquellos cuatro días es, todavía hoy, una necesidad. No para reabrir heridas, sino para impedir que se cierren en falso. Con «Patria», Aramburu –que escribe siempre como si le descosieran la piel– asumió el riesgo de exorcizar lo que muchos no querían leer. Con Maite, parece dispuesto a regresar al origen doloroso de ese quiebre, al minuto exacto en que el tiempo se detuvo y ya no fue posible mirar hacia ninguna parte. La literatura, cuando se atreve a hacer ese viaje, no tiene arquitectura de venganza; tampoco ofrece un lenitivo fácil, pero sí algo duradero: memoria, conciencia y compromiso. La más alta belleza se engendra desde el tomavistas del dolor.
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